战锤40k我靠巨剑砍平一切第8章 没明天

硝烟仿佛渗入了赫利俄斯-普莱姆巢都的每一寸金属骨骼即使是在相对安静的下层区域“铁砧之心”基地也弥漫着一种劫后余生的、近乎凝固的死寂。

医疗区的消毒水味和隐约的呻吟无法穿透这层厚重的疲惫更无法触及基地深处那间巨大的、如今已空荡得令人心悸的宿舍。

这里曾是五支战术小队——六十五个鲜活灵魂——在战斗间隙喘息、喧闹、磨砺爪牙的“家”。

焊接的格栅床铺依旧冰冷地排列着上面空无一物只有残留的汗渍和机油污痕诉说着曾经的热度。

公共区域的训练器械蒙上了灰尘角落里堆放的娱乐用全息投影仪也失去了往日播放粗犷战歌的光彩。

空气里残留的汗味、劣质烟草味、机油味混合着一种难以言喻的、属于“空”的冰冷气息。

张远就坐在这片巨大的、冰冷的空寂中心——那个简陋的吧台前。

他拒绝了医疗舱的强制拘束甚至推开了搀扶的医疗兵。

没人敢真的阻拦他他身上那股濒死野兽般的沉默和空洞比任何咆哮都更具威慑力。

他几乎是拖着身体挪到这里每一步都牵扯着体内破碎的脏器每一次呼吸都带着铁锈般的血腥味。

动力甲早已在最终战中化为齑粉此刻他身上只套着一件染血的、破洞的灰色训练服裸露的皮肤上缠满了渗血的绷带脸色灰败如烬嘴唇干裂。

那双曾锐利如鹰、燃烧着不屈火焰的眼睛此刻只剩下深不见底的、凝固的黑暗映照着眼前空无一物的吧台台面。

他坐在这里像一块被遗忘在战场上的、布满裂痕的墓碑。

脑海中不受控制地翻涌着那些鲜活的面孔： “钉子”在格斗场上灵巧如风的身影；“剃刀”精准切割绿皮关节时专注的侧脸；“铁砧”憨厚地扛着弹药箱的壮硕背影；“快刀”突击时一往无前的嘶吼；“壁垒”举着巨盾顶在最前方的坚毅；“堡垒”操纵重炮时沉稳的指令；“重锤”挥舞动力锤砸碎绿皮载具时的狂放；“火花”维修装备时骂骂咧咧却无比专注的神情；“喷火器”老约翰点燃火海时映红的脸庞……还有“灰鼠”的阴冷“影子”的沉默“药瓶”絮叨下的温柔……一张张脸一声声笑一句句粗鲁却无比温暖的调侃此刻都化作了尖锐的碎片在他死寂的心湖中疯狂搅动带来无声却撕心裂肺的剧痛。

“头儿…” 一声极其轻微、带着犹豫和巨大痛楚的呼唤打破了这令人窒息的寂静。

张远没有回头。

但他能听出来。

是“铁拳”瓦里克·斯通。

还有他身边那几乎无声的脚步属于“鹰眼”凯尔·瑞文。

两人是被急得快哭出来的看护张远的医疗兵哀求来的。

“求求你们两位队长……张长官他……他伤得太重了内脏都在渗血！可他……他硬是去了宿舍坐在那里一动不动……我们不敢强行拉他……求你们劝劝他让他回来躺着吧……” 于是他们来了。

拖着同样沉重、残缺的身体。

“铁拳”右臂打着厚重的固定夹板连接着复杂的液压支撑架代替他完全粉碎的左肩和左臂让他勉强保持平衡。

他脸色惨白每一次呼吸都带着压抑的痛哼额角布满冷汗粗犷的脸上只剩下虚弱和深重的疲惫。

“鹰眼”的右眼缠着厚厚的渗透着药液和血丝的纱布仅存的左眼目光锐利依旧却布满了血丝和一种难以言喻的哀伤。

他走路时脚步虚浮一条腿明显不敢用力是冲击波造成的多处骨折还在折磨着他。

他们站在张远身后几步远的地方看着那个坐在空荡吧台前、仿佛被抽走了所有生气的背影。

劝说的话堵在喉咙里像烧红的烙铁烫得他们无法开口。

劝他回去？回到那个冰冷的医疗舱？回到那个只有仪器滴答声和死亡气息的地方？看着他像个等待处理的残破零件一样躺在那里？看着他空洞的眼睛望着天花板？ 不。

他们做不到。

这间空荡的宿舍这片死寂的吧台或许是张远此刻唯一能找到的、还能感受到一点点“他们”存在的地方。

哪怕这种存在如同凌迟。

“铁拳”的喉结艰难地滚动了一下他看向“鹰眼”。

“鹰眼”仅存的左眼迎上他的目光那眼神复杂无比——有痛惜有理解有同病相怜的沉重也有一种近乎绝望的默契。

他极其轻微地摇了摇头。

劝？怎么劝？用什么劝？用“帝皇的意志”？用“必要的牺牲”？用“活着就有希望”？这些话在他们看着朝夕相处的兄弟一个个倒在身边在他们自己也几乎被打碎之后显得如此苍白可笑如此……亵渎。

“铁拳”沉默了几秒然后他用仅存的、还能稍微活动的右手极其艰难地、一点一点地从自己战术腰带上一个没被损毁的口袋里摸出了一样东西。

那是一个扁平的、不起眼的金属酒壶。

壶身布满划痕和凹坑是无数次战斗的见证。

壶身上用粗糙的手法刻着一行字——“没明天”。

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